Un poème pour la nuit : BULLETINS

né du fruit de l’infamie

des amours de l’arbre et d’une pierre

alimenté du ruisseau  de la pluie

d’eaux vives

et nourri de mousses odoriférantes

au lieu-dit

sans nom

ou perdu sinon oublié

dans les racines des ronces

et les fuites des sangliers

le lierre serpentine

entre les ombres du printemps

figé dans le givre inquisiteur

d’une langueur attendue

les pieds fouettant l’air

aucun cri ne peut jaillir

quand les yeux sont

par de jeunes corbeaux

dévorés