L'usine à poèmes : Deux sonnets sinon rien de Laurent FOURCAUT

Il pleut continûment petite pluie qui mouille

la faune se fait rare en dépit du vélum

mon papier reçoit de fines gouttes mes douilles

par l'humide mordues se hérissent pensum

il faut survivre alors que le moral dérouille

le taulier a du mal à tenir son barnum

l'eau n'est pas sans vertus qui délie de la trouille

l'espoir certe est trempé mais le verre de rhum

oint les tempes le front lubrifie les oreilles

pour plus de jouir du vent s'il se pointait enfin

l'outre à Eole emplie d'un cru flux de la treille

ayant crevé d'orgueil son ringard aigrefin

nous voilà loin de Cherbourg ses rues faméliques

son merveilleux ciel gris ses femmes sa colique

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L'été finit demain l'air est fin et liquide

les arbres en train de rouiller ont l'air de fruits

poires Williams ou mirabelles le rapide
désir du désir s'alanguit au bord du puits

tu laisses l'acédie et tu conchies les druides

le cru mûr a plus de sex-appeal que le cuit

le grain du soir la peau plus chaude que tu cuides

le temps vide te flatte t'aveugle et tu suis

le port est plein de mâts farauds et métalliques

mais les canards font leur bruit antédiluvien

quel désordre de trop qu'il faut machiavélique

refouler à peu près mais lui : chéri tu viens ?

glisse l'été dans l'automne comme de l'huile

dans de l'huile ou l'eau sur la chair grenue des tuiles

de Laurent FOURCAUT