Un poème pour la nuit - Livre 18 : Au Jeu de Gilles

Aucun abécédaire ni aucune portée

ne se souvienne de mon émoi

devant Anton ou Marcel

passé quarante et quelques une

à rêver et à boire des paroles déjà écrites

des idées soufflées à l’oreille de mes narines

béantes souffrantes arriérées

m’imaginant plus bas que terre basse ouvrier

en prolétaire des lettres écartelées

mais le temps perdu ne se rattrape jamais

m’a-t-on dit au détour de la vie prisonnier

des sentiments de honte alors j’écris pour m’oublier

l’avenir et rappeler ce passé pour le moins encombrant

mais qui peut donc en être dérangé

mis à part une crise gastrique qui tangue

et qui rajoute du pathétique à l’autre géant

frappé du sceau de l’infamie du verbe aimer

selon toutes conjugaisons et en toutes circonstances

au nom de vers anoblis béants

aussitôt oubliés