14 mai 2010
5
14
/05
/mai
/2010
17:54
Bien seuls
La musique mord
Mortelle blessure
De l’inconnu
Qui frappe et vibre
Les tempes de l’oubli
Obsède des hanches
Transmis dans la transe
De ce qui ne peut se dire
Du jazz fou
Ou des voix noires brisées
Au Chet inachevé
Que peut faire ou dire Chopin
Devant tant de possibles
Destins
Fratrie rêves écarlates
Ecrasés
Mes doigts pianotent
Vos partitions éphémères
Partager cet article
/fdata%2F3876914%2Favatar-blog-1157851812-tmpphpegEpQE.jpeg){kind=avatar}